BANHO NO QUINTAL

Gosto de vê-la tomando banho. A tarde de hoje é quente, ela suava e agonizava na falta d’água, o que me deixa profundamente irritado, não com ela, mas com tudo que se passa no mundo e que provocava a sede de nossos corpos.

 - Fazer o que? Não tem água, logo ela chega - digo

 - Jesus, não iria aguentar morar no Nordeste.

 - Lá eles lutam...

Não sei se aguentaríamos, a nossa luta aqui é outra, mais enfim a água voltou. Ela ficou nua e vi os desenhos perfeitos, sua baixa estatura, seus seios miúdos, lindos, sua magreza e gordura num mesmo corpo; Foi rápido, mas a visão da mulher nua na cabeça permanece mais do que o curto tempo de colocar o biquíni, principalmente quando em minha adolescência era praticamente impossível ver a mulher nua, ser parte de sua nudez, afinal, não fui bonito, não tive uma boa conversa, sempre essencialmente tímido, com uma poesia tímida sonhando envolver o corpo nu da mulher.

À água caía como um jato, e agora, água é poesia, é rara, um conceito nevrálgico entre Religião, Filosofia e Ciência. Uma invenção da Natureza, de Deus e dos Homens; Tão forte quanto a presença da água é sua ausência, e tão forte é a necessidade de nos acalentarmos nela. Que sede é esta que está além dos nossos lábios? Essa ausência que nos deixa sedentos por uma presença cada vez menos abundante, que cada vez mais a desperdiçamos, enquanto lavamos nossas mãos sujas, que desperdiçamos nas gotas que saem de nossos corpos, e a visualizamos na ausência de lágrimas dos nossos olhos? Então é assim? Enquanto mais abundante é o choro, maior é a sua ausência por lágrimas.

 - Água, te amo! – Ela diz, e abre minha lata de sardinha, eu lhe dou um sorriso, ela retribui, movimenta os lábios para frente, faz um bico e depois os retraí, novamente para um sorriso – Te amo, seu lindo – Te amo, eu penso, pouco me importando se sei o que é ou não o amor; Penso que há um sentido de amor em nossa relação, e outras imagens dela vem na cabeça, um sorriso, uma expressão, um piscar dos olhos, um mover do rosto para o lado, um olhar perdido num ponto fixo. Eu a amo. Quero um dia aprender a desenhar, e desenhá-la, com um corpo ainda mais envelhecido, porém lindo, suas pernas magras cheias de pelos, de varizes; sua cicatriz de mãe, você é perfeita, penso – Que foi? O que você está me olhando aí?

 - Estou te olhando – Lhe dou um sorriso, ela me devolve, hoje em dia há tantos trans. e metas e Inter que eu penso que meu olhar agora é isso, tão naturalista, romântico e barroco e sei lá mais o que, afinal, tantas relações, esta rolha de vinho que chamo de minha cabeça, meus olhos, o corpo dela, água que agora, nestes passos, são mente e carne.

 - Você não vêm? Como você consegue ficar aí neste calor? – Ela me chama, sua expressão maliciosa me convida, tenho uma paixão demasiada, uma vontade de fazer um filho, mais gosto desta sensação paradoxal, esta curta distância, vontade de ir e não ir... travar um pouco o que quer se desprender.

 - Eu estou aí, eu te vejo, eu me vislumbro de ti, onde estou lhe abraço e me abraça, esse mundo de nós onde estamos livres, essa nossa igualdade num universo desigual – ela ri e o sorriso me reponde um mundo de relações presentes, minha irritabilidade com o que se passa no mundo lá fora, a ausência de água, que dinâmica lhe escore pelo corpo;  Este quintal, as plantas do jardim, o sol quente sobre nós, o corpo dela, minha mente, vida, tantas relações possíveis, dinâmicas e estáticas... gosto desta sensação estática, percebendo a água dinâmica; Seu pequeno vem e nos diz:

 - Sou um herói.

 - Um herói aquático – ela enche um pote d’água e taca nele, o menino corre pelo quintal, e depois volta: “iáaaaaaaaa” eles riem um riso, que diante do sol da vida é uma luta ecoando livremente.

 - Vem, tira essa roupa – e ele pula todo pelado e alegre, é uma cachoeira que cai de chuveiro, é banho de chuva neste domingo de verão, é uma praia ao qual ele é um herói. A mãe lhe molha a cabeça, ele sabe de um mundo diferente que é o carinho, sabe da cachoeira dos olhos que se guarda nas retinas da mãe, ao vê-lo assim, todo contente, em seus pulos; Sim, o pequeno um herói.

 - Vem também - ele me diz.

 - Já vou.

 - Então vem logo, olha mamãe, eu sou um tubarão de quatro patas – Todos rimos.

 - Mais não existem tubarões de quatro patas.

 - É de mentirinha – E rimos novamente, este menino é um herói, de fato. Lutamos pelo passado, pelo agora, pelo manhã; Eu, sua mãe, ele, desde quando fora dada sua existência, seus primeiros passos no útero, a luta de sua mãe para desprende-lo de sua carne, e toda a luta que travei até encontra-los, toda a luta que tivemos antes de nos encontrarmos.

Desde pequeno conhecendo e identificando o caminho da luta, desde pequeno reconhecendo a ausência, e por ela sendo um herói entre nós, e nós todos somos heróis, e somos também anti-heróis, e as ausências são fortes em nossas vidas, ausência do filho, do pai, da mãe. Buscamos presenças que nos sejam abundantes nas ausências que permeiam ás cidades, ás paredes de vidro dos escritórios, nos muros que que cerceiam nossas classes, nossas atitudes empreendedoras e desumanas, preconceituosas. Lutamos por não encontrá-las, por se mostrarem raras.

 - Olha filho, uma rosa.

 - Ih, que legal.

 - Viu amor, nasceu uma rosa em nosso quintal – Ela me diz.

 - Vamos dar para a vovó mamãe?

 - Ela nasceu, ela já é um presente para sua avó – Ele corre chamando Vovó, Vovó, ela olha o olha pela janela, rindo com um telefone no ouvido:

  - Que foi filho?

 - Nasceu uma rosa, um presente para você – Ela gargalha e depois diz para a pessoa do outro lado da linha:

 - É o meu neto lindo -  e depois volta para o neto – é meu filho, vocês só estão aí no chuveiro né?

  - Está muito calor, meu Deus – Diz sua filha

 - É hoje está mesmo!

 - Mamãe esta flor é bonita igual a você – Todos riem, a avó volta para dentro de casa e prossegue com sua conversa, a mãe faz os carinhos e brinca com o menino, aproveita para ensaboá-lo, logo irá para o casa do pai, serão outros heróis, novas lutas.

O tempo passa rápido. O tempo que já não é acompanhado pelo relógio, porém, quero manter esta sensação estática; A mãe já ensaboa o menino, temos que poupar água, temos ainda que arrumar as coisas de casa; está terminando, quero que está cena dure um pouco mais.

O tempo em nós, no nosso dia a dia é dinâmico. A água o atravessa, os cabelos ensaboados, meu olhar enfim, nós o atravessamos. Sinto-me melancólico, luto na minha caixa de pandora para um pouco mais de permanência, preciso agir, está acabando.

Me lanço para debaixo do chuveiro, rio alto e sonorizo como uma criança, tão brusco e infantil, eles alegremente se assustam, brincam e se divertem; Depois esbravejo como um monstro, pego moleque no colo, sei que assim, este contexto permanece um pouco mais; E depois, na memória, essa onda que dizem nunca ser a mesma, retorna. O que apreendo e sinto destes momentos retornam, e em outras vezes outros sentires a mente coloca.

E ali ficamos a brincar, naquele quintal de concreto, na cachoeira de jardins, na chuva de sol... ali permanecemos...

 

Edgar de C. Santana

Uma poesia que se brota inútil

Cheios de erros,
Tão comuns
Pelo relapso  tempo,
Pelo descuido da atenção

É assim,
Uma poesia que se brota inútil,

De erros em erros refreados,
Em sonhos inúteis que sonhei

A falta de ouvidos, aos erros da escrita,
Ás inúteis ações de atender
Com amor e carinho os senhores no seu caminho

E perceber que é em vão,
Lutar não é em vão,

E eu acostumado a ouvir
Que nos falta ceder,
Penso que ceder é inútil,
Não Importa.

E deixo meus erros em minha poesia
Pela falta de atenção?
Pelo em vão acertar?
Pela falta de conhecimento?

E nas indas e vindas dos sonhos
quais vãos preciso preencher?

Edgar de C. Santana

POLIS CASA

Toda força nossa

Para construirmos tua casa,

Concreto, suor argamassa

E seu deitar

Numa cama de amor e pétalas

Todo dia vejo meu pai vivo,

E penso, se não colocássemos àquela

"Sinta", como seria?

Bem no meio da sua cama

Deixar um mini buraco no teto

E gota a gota escorrer

Pela sua face um pouco

Da água amarga dos meus olhos.

Todo dia é dia de luta,

Na labuta encho a barriga

E vejo meu pai

E toda força que gastamos dia a dia

Para construir a casa de teu pai

Deixamos dia a dia

De construir a polis moradia....

Que casa pode ser tão bela

E que jardins podem ser tão lindos

Quando a sociedade,

Nossa segunda casa,

Está com vigas

Enferrujadas e Corrompidas?

Todas as nossas casas com muros altos

Para nos proteger de nós mesmos

Todas as casas com muros altos,

E no fim... algum filho vai

Vai chorar pela presença de um pai.

Edgar de C. Santana

SILÊNCIO GRITO

As vezes o silêncio se faz tão auditivo quanto o grito, o escandaliza e atinge nossos falsos sorrisos e nos revela a cara mal-humorada e bem morada em nossa alma. Há horas que só o grito é possível.

O grito e o silêncio são como uma moeda, de modo inverso, porém diretamente relacionados, o grito cuida do silêncio, o envolve numa cúpula, e quando há uma bomba nuclear implodida, o silêncio o rompe: “Basta grito” ele diz.

O silêncio ecoa, é percebido, ele está e cerca o grito, que murmura entre os muros do silêncio, num sentindo crescente até romper com o silêncio e ganhar um corpo, rasgando o muro que o envolvia deixando se ver por todos os olhos ao redor. O corpo diz qualquer coisa que soe como uma explicação, e se escuta incompreendido.

Junto ao corpo a mente se isola em um canto e assiste a cena do “importa às minhas vontades” “nada importa”. Silêncio e Grito, quais suas origens? Quando são origens, quais as suas causas? Quais os seus sentidos?

Como posso ser tão solitário e querer tanto a relação com outro, a tal ponto que um e outro se dependem? Silêncio e grito oscilam em conflito. Quem viveu e atuou em solidão, compreende a importância da sua relação com o outro, da sociedade e dos silêncios e gritos que delas ecoam, e que sobre elas se fazem ecoar?

A força da ausência reside na nossa falta de resistência, de luta. Esta grande montanha chamada polis esta aí, e todos temos que lutar para reduzir a ausência que nela há.  Assim toda forma de vida é fundamental, deve ser preservada, refletindo sobre a importância que na polis possui.

O individualismo não pode se estender ao nós. O fato de em parte, eu rejeitar às multidões não significa necessariamente que eu seja individualista; Eu rejeito às multidões individualistas. e por rejeitá-las eu luto contra o individualismo.

HISTÓRIA ARTE

Toda a história tem uma arte
E arte uma história
História de criança
Uma criança artista
E assim,
Num dia qualquer,
Eles se encontram e se 
beijam
Mostrando
Nossas faces
E a beleza Que nelas há
Não importa
Se vem carregada de prantos
Ou em passos de paixões vastas
Elas chegam
E nos trazem em suas fotografias
Um universo
De um encontro
Todas as realidades possíveis
Quem quiser
Que veja
Com toda a simplicidade de amor possível
Que vejam
A história e a arte
Num amor transcendental.

O GIGANTE EGOÍSTA

Eu, Leticia e Victor, Assistimos a montagem do Gigante Egoísta, pela Artesanal Cia de Teatro, onde percebemos a tristeza com que individualismo nos cerceia, e do egoísmo que o conto de Oscar Wilde critica; bem como necessidade que temos de nos envolver com os outros, e de maneiras às vezes simples, como por exemplo, brincar com crianças no jardim.

É interessante observarmos a maneira como o conto foi materializado no palco: a encenação da passagem das estações, a atuação dos fenômenos da natureza, a nossa passagem pelo tempo, e como podemos intervir para que a felicidade se estabeleça ao nosso redor.

A peça está em cartaz até 29 de Dezembro.

Foto de Leticia Frederico

“Os risos que ecoam a noite podem ser para o vento, para as estrelas, ou até mesmo para outros sem presença física, mas não são meus; E na manhã seguinte serão gastos, cansados e amargos quando chegarem a mim... Ao menos, e o que já  é muito, uma nova manhã se inicia, uma outra manhã de luta.”

Edgar de C. Santana

Polis Perdido

Pego ônibus,

Vivo a distância,

Percebo ausências.

Lembro de ser esquecido,

E pouca me importa a dor

Que sinto,

Pouco importa a dor que faço

Perco poesia

Deixo-a sem nome,

Olhos escondem

Pedaços,

Vozes,

Um pouco cansado de ouvi-las

E ver a magnitude da apatia

Alheia,

Como uma força escondida

Entre a face da omissão

E a singela necessidade de ser

O ser amado.

Casa, construção

Passa rápido

Tanto quanto a demolição

Novas vigas novas cintas

E paisagem bela muda

Do novo ao comum

Lutamos sim,

Uma luta contra nossa apatia

Uma luta contra nossa mentira

De deixar perder

Uma poesia lida

De deixar ceder

A voz omissa,

De quer calar

A força dolorosa

Nas cordas vocais

Por pra fora

A vontade de morrer

Para ser mais vivo,

Amargura reter

Esdrúxulo ser

Poeta ao qual me privo

Me privar da liberdade de poder

Reter palavras

Em versos subtendidos

Ser um Deus e um animal

Nesta polis perdido.

Edgar C. Santana

ACORDA SOL

Pedi calei
Falei e Ficamos
A ver ouvir dizer
História que não acontecia

O som a metáfora
O esdrúxulo o poema
Num laço só,
Vácuo.

Sentido
Mas, dureza
Forjada

Dureza escolhida
Dúvida conflito
Volto e recito

Sussurro grita
Escuta
E perde o sentido
Solta o mar e afoga

O sol que vem
E vai embora
A noite dorme nu o sonho
Dorme a noite no sono

Que acorda no sol
Que chega e vamos embora

Pelo gigante de pedra
Esperança do tamanho de prédios

Que cozinham nosso cérebro
Na ausência de tempo.

Edgar de C. Santana

Fica Luta

Corro feito um louco,
Chamo por mãe e pai,
Uma voz
Responde quase inaudível

No meio da rua,
Quase invisível
Não há quase fuga

Ha luta!

Corremos
Aos braços agora,
O raciocínio vai embora!

Fica luta
Para, Raciona,
Não esqueça

Vamos a Luta.

Corro para teus braços
Agora!

QUEBRA PEDRA

Sonhando sonhos de pedra,

Destes que nos deixa

O dia a dia bêbado,

Uma peça, um poema

Um triz de luz

Para uma juventude desesperada.

Sonhos de pedra para os dias modernos

A mão trêmula, as letras tortas,

A vela acesa, a luz cortada

O poema brota, a lágrima rasga,

Não saem

Não voam

Na lama era o que havia

Se eu não jogasse o jogo

De ter dinheiro no bolso

Não há dinheiro

Tão pouco lama

Permanece a sensação

Falta dinheiro

Há lama

Sonhar sonhos de poema

Permanecem

E ainda, sonhos impeça,

Liberdade de pedra

Quebramos e quebramos

Mil quebram às próprias pedras

Para que um se sinta, assim,

Liberto.

Do ralo a rua

Lá fora,
A Rua recebe a chuva
E a joga pelo ralo,

O rio trás de volta
À rua a chuva

A rua retèn as poças
Dos indigentes,
Retén nas poças
O vômito dos céus.

Uma criança, detesto ser,
No dia a dia pulando amarelinha

Na calçada dou de cara com uma cadelinha
Que prenha,
Se mexe e se aprouchega nas pernas
Do seu dono.

Como faz frio aqui fora.

Mesmo indo embora,
Dividimos a calçada

O não importa,
É uma ironia na nossa perna torta.

Dividimos a calçada,
Nossa carteira escrava.

Nossos sonhos vomitados,
Nas poças de sangue e chuva!

As ruas levam nosso choro
pelo ralo...

Barriga Vazia

O que ela faz é na luta,
Escrever é uma luta!

Escreve pela fome,
Fome de qualquer coisa.
E vai

Chega onde quer,
Escreve o que precisa.
Bota meu olho numa letra

E depois volta
Ao pedestal que lhe é seu,
E que ela sabe bem qual é.
Canta, num dia qualquer,
Uma noite qualquer,
Não é só uma noite qualquer,

Cheio de Plena Alegria...
Uma noite não é uma noite qualquer...
Uma ópera precisa apenas de um tom.

Escrevemos pela nossa fome
Como se escrever fosse acalentá-la!

Alguns anos mais tarde voltamos a Edson Passos para relembrar nossas memórias.

 - Como agente corria neste campo

 - Nosso pai botava agente pra correr!

 - Não nos preocupávamos tanto quanto hoje...

Crescemos, e o mundo parece ter crescido ainda mais aos nossos olhos, conseguimos manter vivas nossas memórias... que escorrem junto às nossas lágrimas como fragmentos de um realidade, que apesar de termos vivido, nos é em parte inatingível!

 - Se pudéssemos ter usado fotografias como hoje? Como seria?

 - Pois é... Não pudemos tê-las.

 - Procurei aquela nossa foto pelos jornais, mas não haviam arquivos para àquela época!

Não nos falamos muito, a verdade é que cada fala fugia apenas como fragmentos das nossas memórias. Nossas memórias é que conversavam e nos levavam há um outro contexto, a outras pessoas. As casas eram outras, o telhado que um dia quase caí, por achar que voava, não existia mais. As janelas pelas quais nosso pai fingia ser um entregador de presentes foram trocadas. Até mesmo a piscina, onde brincávamos de nadadores, ou disputávamos quem ficava mais tempo embaixo d'água; O próprio bairro, em que demos nossos primeiros passos havia mudado.

Mas nem tudo muda, para nossa alegria, há algo que se preserva e que nos possibilita em parte olharmos por uma outra perspectiva; documentos que foram preservados em nossas cabeças, hoje envelhecidas, e revíamos e tínhamos a certeza de que nem tudo mudou, de que a memória permanece, dependendo de nós, apenas, para que ela seja sempre revisitada.

Conversamos com uns antigos moradores, e enquanto lembrávamos, nossos olhos pegavam fogo e vez por outra não seguravam o choro que brotava  tímido.

Lembranças simples, lembramos das meninas, dos meninos, dos apelidos; o meu por exemplo  era "Branco Azedo" e tinham outros, bastávamos olhar para a pessoa, para um colega, e um apelido vinha, e se já houvesse, um novo era dado, era apelido para tudo, independente de idade, de quem era, e do que fazia.

Rimos, rimos até hoje, e até hoje nos matemos unidos, nossas memórias nos unem... não registramos momentos em fotografias e filmes

Fomos embora, levamos conosco às nossas memórias para encararmos a volta ao "mundo grande"

Todos Contra todos,

Nossos cantos rebeldes

Do Rico ao Pobre

Da revolta a paz

Lá pela ruas que eu ando é assim

Lá pelas ruas onde nos víamos

E tentávamos nos beijar sem sermos vivos

Todos contra todos

Uma cortina branca na Janela

Dança pelo vento.

A história anda esquecida

Mas as bandeiras permanecem lá!

Usos de cores, de amores de símbolos!

Riso Luta

Cansado, sonolento,
Quero me embevecer
Do meu próprio olhar

Quero guardar a mim
E das suas caras, rir,
Para sua estupida necessidade de mentir

Meu riso irônico
É justamente por me manter vivo
Que escolhi a luta

Se não fosse isso, eu morreria,
Mas de sacanagem se morresse,
Rasgaria minha face

De orelha a orelha
E manter vivo
Irônico riso

Que não lhe pudesse então ser esquecido.

Vamos,
Temos coisas a levar ainda
Vamos vamos
Vem chegando a madrugada
Através das asas dos meus olhos

Dou-me por vencido
Mas não guardo sono
Tenho a esta hora da noite
Tantas vontades
Como se fosse uma última noite

É apenas um fim de noite

Não é uma vontade do que não realizei
mas uma vontade do que não pude realizar ao longo do dia

Vamos

O que estou fazendo?

Escrevendo versos,
Nos colocando neles...

Foi assim, vendo as máquinas nas fábricas de corpos, assistindo pela tv a produção em escala de enlatados de cérebros, que me tornei hermético, não por uma necessidade, mas por uma escolha social; foi assim que fomos a Alemanha, antes do Hitler... e vi alguma crianças brasileiras dizendo: alemanhã alemanhã, elas estavam tão sujas e eram tão mendigas...
foi assim que vi o prazer que dá os homens serem enfurnados em seus casulos, foi assim que vi o prazer que quem acredita em Deuses de outros planetas, e assim, tive o privilégio de não precisar de assistir, alguns homens cantando e escondendo dos versos.
Escolho o que quero, dou-lhe o vão exercício dos juízos de valor, não acredito na paz, não precisei de nascer na época tal, para viver duas guerras mundiais... num dito muito comum, sou um anão nos ombros de um gigante... sou um anão!
Não me venha dizer em calmaria, não me venha falar de paz, de caridade, a minha melancolia reflete tudo isto em direção a o sol, para ouvir com um pouco mais de maldade a simplicidade com que se escuta um samba, e como os dedos nos acordes do violão sambam... penso que aí, nascem outros dedos, novos dedos, em cada tom... é preciso ter muito maldade, um inferno de maldade (e que palavra mais ridícula esta, e como a uso, e como quero afastá-la de mim) para se enxergar a beleza de uma flor.
É preciso muito mais que apenas olhinhos inocentes, para ver enxergar a beleza das pétalas... e é preciso, um inferno de bondade, para arrancá-la com dedos estáticos e enfeitar a cara da pessoa querida... ora? Os corpos fedem quando morrem, para que disfarçar o cheiro dos mortos?
Amo-te, amo te por me compreender, ou por ter medo de mim, amo-te pelo teu amoralismo e pelo que chama de boa coisa moral, amo-te por escolher a profundeza ou a superfície, por achar estranho, ou por não pensar em nada, amo-te por ler...e por pouco importar se me amas ou não... não há fuga de si próprio! Amo-te com as burrices do meu português neste ou em qualquer outro que venha parir! Amo-te, não pelo o que és... mas pelo que sou!

Volta,

fica,

vai

foda-se

grita

corra 

morra

deixe a loucura de lado

deixa pra lá

caga e anda

cagando e andando

seguindo a canção

Braços cortados

Silêncio! Silêncio

Volta,

morra

se mata

e nasça de novo

Abra a porta do teu óvulo

ou limpe teu útero

brigue

meta a porrada e apanha

Eu tenho é vontade de dar porrada 

muita porrada

e se possível

tomar porrada na cara

para, adianta, dá um jeito

se foda de tanto pensar

morra  de tanto pensar

"Joãozinho foi na casa de Marieta

ela não estava

O pai não estava

a mãe não estava

onde era casa agora é rua

onde era liberdade

agora é nua

vá cresça

capital agora se acha comuna

e comuna hoje se acha consuma

joãozinho,

cresceu

faz agora o que o patrão manda

faz das mãos os pés

no cafezinho dá uns berros

Joãozinho se esqueceu de Marieta

joãozinho se esqueceu

Mete a porrada dizia sua vó

Mete a porrada

agora

depois, mais tarde

é foda-se,

é cagando e andando

é gaga ficando

depois, na bolsinha

na camisa xadrêz

Depois

o dedo quebra

já era, só tem cara de chumbo."

Hoje meu corpo frágil
Descansa no imaginário
Trouxe-lhe um riso meu bem
E um olhar e um poema
E como saíssem
As coisas dos corpos
Todas elas levitaram
Em fragmentos, a gravidade
agora rompida
engravida sonhos
Rasgando-se e rasgando

O EMPREGO DOS SONHOS E A FELICIDADE

Não venho de uma classe social privilegiada com acesso á informação, cultura, educação e saúde. Não possuo, e nem me norteio por um emprego dos sonhos, que a maioria, certamente em algum ponto da sua existência visualizou ou visualizará.

Para meus irmãos, para meus conhecidos, para o lugar que vivi o emprego dos sonhos não é o de escriturário do Banco do Brasil ou alto posto nas  forças armadas, na verdade o amargo sonho é de não ter quem indique a uma vaga na Petrobrás, por pensarem que o petróleo irá tirar o Brasil da miséria, da fome, e incluirá o Brasil no rol dos países desenvolvidos, e que poderia fazê-los ascenderem á uma classe social, uma ascensão que não se concretizou, e que eu nunca acreditei que se concretizaria.

Hoje, vejo-nos como esquecidos da humanidade, altamente dependentes de uma máquina burocrática falida, todas as minhas raízes sucumbidas a fios ópticos magnéticos, ao um ciberespaço virtualmente ilimitado, mais que em parte, do uso que lhes é feito, podemos medir o cumprimento da parede, através de um bate-papo qualquer, nos intervalos, ou no show de um artista popular.

Entretanto, não me vejo como utopista, como um louco, por não sonhar o emprego dos sonhos, por que o meu emprego dos sonhos, faz com que outros mil vivam num pesadelo sem fim, por que emprego dos sonhos não é um sonho, é uma mentira, sonhar em ser um consumidor potencial não me traz a felicidade, e a felicidade, ela só pode ser construída coletivamente, de uma fraternidade entre os indivíduos, enxergando suas próprias deficiências sociais. A felicidade individual é uma anestesia, existem os que se sentem realizados, e realizaram mais do que outros, no entanto, que indivíduo pode se dizer mais feliz que o outro?

Desta forma, o que me norteia, é a possibilidade de um dia ter condições de participar socialmente além de fios ópticos magnéticos, pois simplesmente, a máquina tecnocrática me impossibilita de estar presente como muitos outros. De participar pela sociedade, por que apesar de toda a dificuldade de sorver um ínfimo de informação e de cultura, pude perceber que todos os indivíduos são fundamentais, e que a participação e atuação social de todos, é o que torna um lugar, um mundo, uma casa melhor para vivermos. Sei que começo me fazer valer de outros dispositivos, que tem como base, o voto, é claro, sei que começo a me libertar de temores e repressões ideológicas.

Por que a máquina de gerar temor impossibilita a mim e aos meus irmãos de participarmos socialmente, de nos sentirmos políticos, e não somente a quem elegemos como representantes de políticos, serem os políticos de fato; Uma subjetiva máquina nos induz a acreditar que não há apenas um olho que tudo vê, mas também uma pistola escondida, apontada para nossas cabeças.

Assim, não podemos ser felizes diante de toda uma repressão física e mental, que se perpetua por todas as classes, seja no anúncio da TV no ônibus, seja na impossibilidade de se discutir politicamente no lugar que vivemos.